把自己看小了，世界就变大了，把自己看大了，世界就变小了。
　　
　　我想把脸上涂上厚厚的泥巴，不让人看到我的哀伤。
　　
　　我并不要成为惊天动地的作家，我的理想只是拥有一个稳定的家，写一些自己喜欢的东西。
　　
　　我对人生最初的认识，完全是从自然界一些变化感悟来的，从早衰的植物身上，我看到了生命的脆弱，也看到了生命的淡定和从容。
　　
　　写作其实是不会穷尽的，一个作家必备的本领，就是能从别人熟视无睹的东西中发现闪光点，把光焰放大。
　　
　　生活和艺术的真相，并不会因为环境的优或劣而存在，也就是说，对于一个作家来说，外部环境并不重要，关键在于人的心灵的力量。
　　
　　每个作家都有自己的方向，写作之路是无限延伸的，每一次所谓的顶峰只是前行道路上的一个参照，我觉得这就是写作的魅力。荣誉就是动力，我还是继续努力吧。
　　
　　个人一旦变小了，世界就大了。相反，一旦把个人看得过重，世界就变小了。一个人要想真正融入世界中，一定要把自己变得小一些，最好小得如一粒微尘，这样，世界才能升腾起来。
　　
　　承受个人的苦难和不幸的时候，你要想到这个世界上还有更大的苦难和不幸，这个时候个人的苦难和不幸，就会变得小，变得轻。
　　
　　不断地写，不断地犯错误，不断地修正自己，不断地前进。
　　
　　生活是不可改变的，生活你只能去承受。
　　
　　人类初始的那种很美好的东西，可能一点点地丧失，我们还无知无觉。
　　
　　能够进入另一个世界的生活，是写作最大的乐趣。
　　
　　想用文字跟自己说说话做一个作家是幸福的，因为他拥有了双重生活，作家比别人，等于多活了一生一世。
　　
　　大自然是我小说的脉搏。
　　
　　生活是永远不会圆满的。但是，曾经拥有过圆满，有过，不就足够了吗？
　　
　　理想与现实究竟有多远？我想要多远就有多远。
　　
　　不说人间陈俗事，声声只赞白莲花。
　　
　　曾经拥有，不再遗憾。世界很大，但真正能留在我心里的只不过是故乡的风景。我能相识千千万万个人，但他们在我生命中大多只是匆匆过客，真正能留在我心里的，也不过一两个人。
　　
　　我曾想，一个人的一生有一半是在睡眠中度过的，假如你活了80岁，有四十年是在做梦，究竟哪一种生活和画面更是真实的人生呢？
　　
　　我发现，人越是独自面对生活，才会有独特的判断力。
　　
　　生活本身就是最好的老师，它会在不知不觉中把你引向正确的人生之旅。
　　
　　被心酸浸漫着的幸福，一定像洒满晨雾的蓓蕾一样让人心动。
　　
　　对人而言，以道德来压抑幸福感和情感，这世界还有什么值得令人动情的事物而让人赖以生存呢？
　　
　　渴望在最短的时间里获知某种事物的精髓是人的共性。
　　
　　适宜于自己的生活注定不是坏生活。
　　
　　年轻人回首往事是由于没有经历太多的人世沧桑，这种回首带有某种浪漫和虚荣的成分。真正尝遍人世间的的酸甜苦辣后，大约是不屑回头遥望的。
　　
　　如果我爱一个人，我会把双手陷在他的头发间，抚弄他的发丝。如果我年事已高很不幸地在临终前像大多数女人一样伸出了手，但愿我苍老的手能哆哆嗦嗦地抓住我深爱人的手。
　　
　　我想花朵也许就是女人的灵魂，而蜜蜂则是男人的魂灵。当蜜蜂嗡嗡地叫着从这朵花又跳到另一朵花时，花朵还是静静地呆在原处，一如既往地开放着。
　　
　　我喜欢气短的英雄，我不喜欢永远不倒的神。英雄就应该倒下。
　　
　　虽然我不惧怕生活中出现的一切魔影，虽然我知道苦难也是上帝赐予我们的一种生活，但我还是要把得到的快乐当成一笔财富，把快乐的因子遗传给后代，这不错误。
　　
　　我开始意识到，那种至纯至美的欢乐已搁浅在童年，童年已变得十分遥远和亲切。
　　
　　愿这世界情歌不绝，愿这世界的男女在回首往事时能重温旧时情怀，愿我们的告别不是因为仇恨和厌倦，而是因为爱。为爱告别。
　　
　　爱情是人类最崇高朴素的感情，它在不断的丧失中获得新生。
　　
　　一个人可以一生都没有获得过爱情，但没有一个人一生没有渴望过爱情。
　　
　　能够遗忘的事毕竟也就是我不该记住的，所以也就不再深究它们。
　　
　　一个不再大喜大悲的人，是否是心态老化，心态走向迟暮的一种表现？
　　
　　上帝就是这样的公正，赐予你的若不及时抓住，它丢了便永不回来。
　　
　　别看那一本本无言的宁静的书，一旦迷上它，你会为那种无与伦比的辉煌所叹服的。
　　
　　辉煌便是死亡的前夜！
　　
　　在荣誉的桂冠下面，在欢呼声的背后，便是孤独，我们的孤独！
　　
　　人类越来越拥挤了，所以人类也就越来越远离自然和接近兽性，甚至连正视自己的机会也越来越少了。
　　
　　故事总要有结束的时候，但不是每个人都有尾声的。
　　
　　没有路的时候我们会迷路；路多了的时候，我们也会迷路，因为我们不知道该到哪里去。
　　
　　其实生活中藏着很多秘密，有秘密的日子没有什么不好的。
　　
　　人们出生是大同小异的，死亡却是各有各的走法。
　　
　　世界上没有哪一道伤口是永远不能愈合的，虽然愈合后在阴雨的日子里还会感觉到痛。
　　
　　我是山，你是水。山能生水，水能养山。山水相逢，天地永存。
　　
　　我把头深深地埋进他的怀里，就像一只鸟偎在温暖的巢穴里。
　　
　　一个好男人是不会追问女人的去处的。
　　
　　一个女人如果能为一个男人幸福地晕过去，她这一生就没有白活。
　　
　　一个伤痛着的人置身一个陌生的环境是幸福的，因为你不必在熟悉的人和风景面前故作坚强，你完全可以放纵地流泪。
　　
　　一个最不幸的人去看一个不幸的人，那个不幸的人的家庭就仿佛看到了一缕曙光。
　　
　　这样的日子却像动人的风笛声飘散在山谷一样，当我追忆它时，听到的只是弥漫着的苍凉的风声。
　　
　　要是空气中的灰尘能唱歌就好了，他可以随时挥挥手，就能让它们纵声歌唱。
　　
　　哀愁如潮水一样渐渐回落了。没了哀愁，人们连梦想也没有了。缺乏了梦想的夜晚是那么的混沌，缺乏了梦想的黎明是那么的苍白。
　　
　　是谁扼杀了哀愁呢？是那一声连着一声的市井的叫卖声呢，还是让星光暗淡的闪烁的霓虹灯？是越来越眩目的高科技产品所散发的迷幻之气呢，还是大自然蒙难后产生出的滚滚沙尘？我们被阻隔在了青山绿水之外，不闻清风鸟语，不见明月彩云，哀愁的土壤就这样寸寸流失。
　　
　　雷电和狂风摧折了一片像蜡烛一样明亮的白桦林，从此那里的野花开得就少了，怎不令人哀愁；我期盼了一夏天的园田中的瓜果，在它即将成熟的时候，却被早霜断送了生命，怎不让人哀愁；雪来了，江封了，船停航了，我要有多半年的时光看不到轮船驶入码头，怎不叫人哀愁！
　　
　　时光和月光一齐在古乐中飞舞，老人们的面容在我面前渐渐模糊起来，因为那屋外的泉水已经悄悄流入我的双眼。
　　
　　如果你在飞雪中行进在街头，看着枝条濡着雪绒的树，看着教堂屋顶的白雪，看着银色的无限延伸着的道路，你的内心便会洋溢着一股激情：为着那无与伦比的壮丽或者是苍凉。
　　
　　你心中没神，怎么能相信有地狱呢？不相信有地域的人，也不会有自己的天堂。
　　
　　梦醒之时，窗外正是沉沉暗夜，我回忆起一年之中，不论什么季节，我都要做关于雪花的梦，哪怕窗外是一派鸟语花香。看来环绕着我的，注定是一个清凉而又忧伤、浪漫而又寒冷的世界。
　　
　　我仍然喜欢在黄昏时漫步，喜欢看水中的落日，喜欢看风中的落叶，喜欢看雪中的山峦。我不惧怕苍老，因为我愿意青丝变成白发的时候，月光会与我的发丝相融为一体。让月光分不清它是月光呢还是白发；让我分不清生长在我头上的，是白发呢还是月光。
　　
　　黑暗是洁净的，那灯红酒绿、夜夜笙歌的繁华，亵渎了圣洁的黑暗。上帝给了我们黑暗，不就是送给了我们梦想的温床吗?如果我们放弃梦想，不断地制造糜烂的光明来驱赶黑暗，纵情声色，那么我们面对的，很可能就是单色调的世界了。
　　
　　都市的夜晚，由于灯火的作祟，已没有黑暗可言了；而在故乡，我能伫立在夜晚的窗前，也完全是因为月色的诱惑。有谁会欣赏黑暗呢？然而这个伤痛的夜晚，面对着这处子般鲜润的黑暗，我竟有了一种特别的感动，身上渐渐泛起暖意，有如在冰天雪地中看到了一团火。
　　
　　清晨的露珠湿眼睛，正午的阳光晒脊梁，黄昏的鹿铃最清凉，夜晚的小鸟要归林。
　　
　　到了冬天，色彩艳丽的鸟儿，都扑扇着翅膀南飞了，乌鸦却仍在北方的雪野中挺立着。它那粗哑的叫声，带着满腔的幽怨，有人间的色彩，不像黄鹂、燕子，虽然叫得好听，但太像天上的声音了，总觉得无限遥远。
　　
　　因为有了寒冷，有了对寒冷尽头的温暖的永恒的渴望，有了对盐那如同情人般的缠绵和依恋，我想北方人的泪水会比南方人的泪水更咸。
　　
　　这个世界的恶是强大的，但是爱与美更强大！
　　
　　我觉得跟我一起来到这个颁奖台的不仅仅是我，还有我的故乡，有森林、河流、清风、明月，是那一片土地给我的文学世界注入了生机与活力。
　　
　　光明的获得不是在仰望的时刻，而是于低头的一瞬。
　　
　　一个女人如果能为一个男人幸福地晕厥过去，她这一生就没有白活。
　　
　　我知道真正的生活是朴素的，它纤尘不染，就像一条刚被雨水洗刷过的。

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