文明是个人的事情，我不相信某个集体的文明，只有千万个个体的文明，才能成就人类的文明。
　　
　　我不相信诗人说自己头脑里面产生的所有灵感只能以诗歌来表达，也不相信画家说他所有的灵感只适合用绘画来表现。
　　
　　活是丰富多彩的，你所参加的各种文化活动或阅读各类书籍都会激发起你的灵感，因此灵感也是丰富多彩的。
　　
　　如果一个人仅仅掌握一种容器，譬如说诗歌，那么他或她所产生的关于色彩的灵感也只能用诗歌来表现，而不能用更加适合此灵感的绘画来表现。
　　
　　一个创作者所坚守的应该是尊严、激情和想象力。我提倡真正的百花齐放，也相信让人类自身很无奈的某些动物性，可以用知识以及修养甚至幽默来克服。
　　
　　演绎的事情总是有些夸张，因为这样才能流传。而一个人的综合魅力最终是别人得出的结论，他自己是无法回答的。
　　
　　文明的定义里没有说自私放大到国家就不是自私了。所以“我”是人类最后的集体，其他的集体全是有利益关系且是暂时拼凑起来。
　　
　　每个人出生之后的家庭环境肯定是最先对其产生影响的，其中有很多东西是潜移默化的。
　　
　　中秋月/是人类最早转播悲欢离合的/中华牌通讯卫星/中秋月/是所有节日中最大的一个气球/永不落的和平的广告/中秋月/是所有节日中最高的一盏灯/是没有停电之苦恼的光芒/中秋月/虽然有许多家庭或情侣无法团聚/但它是永远鼓励人们抬起头来的节.
　　
　　多美的景色啊/就在阳光指给我看的时候/一滴鸟粪把指尖溅脏/指节像从我身上拔出的一段心事/但是/为了尽快地证实春天/我捏住了一只雄蜂/它诚实地证明了/春天的来临起始于一场疼痛/请睁开伤口看一看吧/多美的景色啊.
　　
　　谁能/说服自己/在阴暗的处境里/生命不存在了/背着光/朽木怀了孕.
　　
　　我写日记/写满了大地/我是雪/漂零只是/途中的事情/我是雪/是蒙向尸体的/白布/或者/我错了/但我又怎能/原谅枯黄的一片/我/是雪.
　　
　　涨潮的人口/又多了一些比例上的天才/挤掉了一些光/更多的对方暗了下来/我看不到你/你看不到我/中间是一笔生意/文学的感叹飘逝如云/抛起的文字被引力纠缠/每天都有人遗失几行生命/我去捡这样的垃圾/越捡越穷/越捡越捡进地下/涨潮的人口/使我越来越愧于走成站起来的人.
　　
　　关于美/关于怎样打扮/有一辈子赶不完的各种潮流/关于宣传/关于怎样出版/有一辈子也纠缠不完的各种观念/关于选择/关于即兴/关于未来/那是些每天都可以被定为节日的岁月/以及/每晚都有梦想的礼花在自家的院子里升天/但是首先/关于人/关于怎样做人.
　　
　　狂奔的腿还在狂奔/只剩下狂奔在腿上写文章/听不见隔壁激动的心跳/半张床在别人的身下走进另一间睡房/如此早来的孤独如此的轻手轻脚/我睡不了两张床/哪怕两张都是我自己的车票/我向谁诉说/谁能替我把狂奔从腿上撕掉/我不到窗口去眺望寂寞/不高歌陷下去的喉咙/在低沉的地方我享受身高/我看见另一种骨头/在土里转动地球.
　　
　　当理想不再成为财富/身上又没有可卖给明天的时候/一堆时代的果核/被准时从桌上清除/这是最后一种滋味/心脏已无力承担的营养/失意者的胃口从盘边撤退/遗传的因素很多/即使是一个完整的果子/皱起的脸面以及岁月削过的地方/已不是鲜血的泉眼/还有一次表达遗憾的机会/那就是一旦闭眼就不必再沉默了.
　　
　　星期六的阳光明媚/我们住在下午的露天咖啡里/我们谈到死亡谈到旅游/谈到自杀者/谈到从这个世界到另一个世界/谈到自杀者到另一个世界以后/载自杀一次就回到了这个世界.
　　
　　笑/一点点蹲下去/感到脸上的累己滴成变质的奶/还有哪一条奶牛剩余在新鲜的人间/笑与皮肤一道/把衰败的帐算在肉上/这些从古代延伸过来的肉啊/用哭的纤维组织了生活的内部宫殿.
　　
　　死/不是一个可以继续的选择/爱与不爱/我/都是一个错误/世界用四季克服了自己追求一贯的荒诞/我理想中的十二个月各自独立/我一天天地挪用着生命/欠下的钟点没有一个能脱离平凡的表盘/表盘里不紧不慢的脚步拒绝出示/起伏的骨节/我被金钱衡量出来的劳动/仅仅证明/艺术需要更多的奴隶.
　　
　　她被推下水去/压倒一片成熟的水草/鱼儿如标点符号般惊起/她和她的故事/沉默地睡了几个世纪之后被捞了起来/今天/我久久地坐在进餐的位置反省/很小的食欲在很大的盘子里呻吟/身体中有很多个欲念来自遥远的前世/我清楚地忆起了她/我曾强行挣脱过她的拥抱/她留在我脖子上的那条断臂/今世依然无法接上.
　　
　　我拉开一个个抽屉/翻阅自己经历过的岁月/抽屉里那些曾经提心吊胆的地下诗稿/如今安静得能听见养老的声音/抽屉里还有一叠已成为古迹的粮票/自从它们成为古迹的那一天起/我就知道虽然它被称作了文物/但绝不为这块土地上的农作物感到一丝骄傲。

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